New England, 1967

   Han cambiado las formas de mi sueño;
   ahora son oblicuas casas rojas
   y el delicado bronce de las hojas
   y el casto invierno y el piadoso leño.
   Como en el dia séptimo, la tierra
   es buena.  En los crepúsculos persiste
   algo que casi no es, osado y triste,
   un antiguo rumor de Biblia y guerra.
   Pronto (nos dicen) llegará la nieve
   y América me espera en cada esquina,
   pero siento en la tarde que declina
   el hoy tan lento y el ayer tan breve.
   Buenos Aires, yo sigo caminando
   por tus esquinas, sin por qué ni cuando.

                     Jorge Luis Borges (1899-1986)